os atos saem inconsequentes,
não medimos palavras,
agimos como deliquentes,
atiramos as pedras, acertamos as pilastras,
e detruimos as bases de outrem, sem ligar para as cicatrizes desse sofrimento.
é simples, ações raramente são ponderadas,
o impeto é um severo causador de dor, mas diga-me,
o que seria da vida sem a dor?
talvez alguns quarteirões de uma peça,
e nós, apenas atores de um cenário vazio,
pois o caos seria ordinário
e o normal, ah, o normal não é digno de espetáculos.
