liberte-se.

a cor da pureza

noreply@blogger.com (angeloreale) — Thu, 04 Jun 2009 00:56:00 +0000

Uma pseudo-circunferencia -pois na verdade é eclíptica-
Borrada por entre os cimentos,
A esfera distoando dos cubos tão humanos, urbanos e cinzentos -pretensiosos cubos pintados de branco com o intuito de parecerem um tanto mais puros-

Como que esnobando ela surge em tons de amarelo
Descrevendo sua silenciosa órbita sem fazer muito caso,
Em que por acaso eu vi ao chegar na varanda de concreto,
tentando concretizar o sonho tão humano de me pintar de branco, sair do cubo e ser um pouco mais puro.

Estou imundo de significados e metáforas.
Pintar-me-ei de amarelo.

amor proibido

noreply@blogger.com (angeloreale) — Tue, 19 May 2009 22:04:00 +0000

toco-te ao acaso,
sob o inverso do ocaso,
de mais um dia que amanhece.

sinta a leveza dos passaros
que deslizam pela sua nuca,
provocando arrepios através dos meus dedos.

nosso amor um tanto nascente.

não se pôr, se propor, se recompor.

se negue, não se entregue, evite meu colo.

agora durma, que eu durmo,
e dormindo, enfim, estamos livres-pelo-amor.

(qualquer coisa a culpa é dos nossos sonhos.)

Ao-topo-ias.

noreply@blogger.com (angeloreale) — Mon, 30 Mar 2009 00:27:00 +0000

Veja esse céu negro,
Encharcado de mistérios,
Encontra no buraco da lua
o ralo do esclarescimento.

Me vejo avesso ao céu.
Olho o céu como a uma criança:

Embebecido de incertezas,
Minha alma é negra de tantas interrogações.
Cade a lua do meu ser?

Lua. Falso objeto.
Lua. Falsa mentira.
Quisera eu acreditar,
Pudera eu acreditar.

Cadê o meu Quintana com as suas utopias?
Foi pro ralo?

Neo-hipismo

noreply@blogger.com (angeloreale) — Wed, 14 Jan 2009 14:00:00 +0000

A palavra que tanto guiei,
Surge a mim agora intangível,
Inatingível meio de expressão,
Para o neologismo de tudo o que sinto.

planos

noreply@blogger.com (angeloreale) — Fri, 19 Dec 2008 12:51:00 +0000

acendo um cigarro,
fumo os meus planos,

a roupa que visto faz parte do plano,
o filme que vejo faz parte do plano,
aquilo que ouço faz parte do plano,
as pessoas que escolho ligar fazem parte do plano,
na verdade, o ato de ligar em si faz parte do plano.
as metas que traço são partes do plano,
as linhas que desenho,
a lagrima que cai,
os sonhos -com caráter coercitivo de pesadelos-
até o cigarro que fumo,
tudo é meu plano.

apago o cigarro.
planejo ser alguém.

olá, prazer.

noreply@blogger.com (angeloreale) — Mon, 15 Dec 2008 02:19:00 +0000

-shhh...

noreply@blogger.com (angeloreale) — Fri, 28 Nov 2008 20:20:00 +0000

Quando o silêncio chega, eu chego me calo,
Rasgado e usurpado,
Deito para a realidade.
O mundo distorcido através de uma lágrima.

As marcas de uma violência serena,
O vento entrando pela janela,
Os meus sonhos dissolvidos, escorridos,
Encharcados no lençol.

O silêncio me estuprou e eu sequer ouvi.

Terra sentidos

noreply@blogger.com (angeloreale) — Thu, 30 Oct 2008 17:54:00 +0000

Cheire.
Será que consegues cheirar?
Esse aroma alvo, quase rubroazul,
ou todas as cores que imaginar.

Ouça.
Será que consegues ouvir?
Batuques, batidas, ritmos ásperos,
Tambores suaves feitos de cetim.

Toque.
Será que consegues tocar?
Textura salina ou o doce salgado,
Salgando do cru, salgado do mar.

Veja.
Será que consegues o ver?
As cores escala em tons de bequadro,
Harmonia bemol do nosso viver.

Coma.
Será que consegues comer?
O nosso abara de aromas pesados,
Um bom vatapá cheirando a dendê.

Sinta.
Vem apenas sentir sem se preocupar
A mistura sublime da contradição.
O acordo firmado entre o céu e o mar.
Dos risos brilhantes da nossa canção,
Escravos do belo, das ondas que batem,
Escravos do lindo e da imaginação
Somos Terra Bahia, das grandes idéias,
Somos Terra Bahia de um só coração.

Vento

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sun, 19 Oct 2008 14:59:00 +0000

A cada vento a cortar a face, um desejo imenso de poetizar.
A cada vento a cortar a face, um desejo imenso de viver e amar.

A cada esquina um novo vento a me cortar.

Visita indiscreta

noreply@blogger.com (angeloreale) — Thu, 09 Oct 2008 17:25:00 +0000

A dor é tão insensível,
que quando se mostra incrível,
é impossível suportar.

Saborosa dor, tão sem gosto,
que nos seus eternos sufocos,
de um soluço, faz-me louco,
me enlouquecendo ao chorar.

Cala-te dor indiscreta,
Feche a porta, não deixa brecha,
Vai-te embora pela fresta,
Entre juízo que ainda me resta,
E a loucura a me atazanar.

E quando fores, mande recado,
Para que esteja distante e não ao seu lado,
E quando longe daí, exilado.
Esteja a salvo, esteja sanado,
Esteja livre, esteja calado,
Até o teu próximo visitar.

Sonhos

noreply@blogger.com (angeloreale) — Mon, 29 Sep 2008 01:09:00 +0000

presta atenção pequena,
pois nos sonhos, tudo é possível.
daremos vida ao que não é vivo,
teremos medo do imprevisível,

presta atenção pequena,
pois não poderei repetir,
os sonhos machucam feito na vida,
ou como na vida nos fazem sorrir.

presta atenção pequena,
pois não haverão oportunidades,
qual será nosso sonho de hoje?
uma cascata de amor,
ou uma cachoeira de saudades?

Sem anseios

noreply@blogger.com (angeloreale) — Tue, 02 Sep 2008 00:59:00 +0000

Deixe-me repousar sobre o teu seio.
Calado, sem anseios.

Proteja-me do passado, da lembrança.
Dos vislumbres de um futuro que ainda não veio, mas que tanto dói.

Não engula a minha encenação. Não ceda ao meu beijo.
Ensina-me a espontaneidade.

Ensina-me com a sua inexperiência.
Não deixe que os calos da maturidade ofusquem a inocência inerente a felicidade.

O medo, o receio, a entrega, a entorpecência.
Elementos de uma inocência que não mais tenho e que tanto desejo.

Lembre-se: Eu te amo.

(por enquanto devaneios carnais permeiam a minha mente.
vultos das minhas mais sujas luxúrias.

entenda que não passam de tentativas,
mesmo que inconsientes não passam de tentativas,
inúteis, de me afirmar independente de ti.)

Impossível.

Por favor, não vá agora.

Deixe-me ao menos repousar sobre o teu seio.
Calado, sem anseios.

Uma dor de cabeça...

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sat, 23 Aug 2008 00:11:00 +0000

Afrouxo os cadarços e o tênis quase que pede para sair. A calça incomoda, mas não me interessa tira-la. Uma Diana Reeves no media player e uma dor de cabeça que não quer passar. O calor de um dia estressante que se dissolve no chão gelado através dos meus pés, agora descalços. A lembrança da ligação dela há hora atrás. As obrigações que até batem a porta, mas que eu faço questão de não ouvir -o escuro prostrativo me parece mais atraente ou ao menos mais produtivo-. Sequer cedo às tentações do prazer -mundanos ou coletivos-. Estou muito bem onde sequer estou. A mente vagando na estagnação.

Pouco consigo lembrar dos meus últimos sonhos. Sou incapaz de definir quando e como foram detalhadamente, o que é normal. No entanto, assusto-me ao fazer as mais frias interpretações sobre as relações entre meu eu e o pouco do meu fictício –o pouco que juro fazer sentido, mesmo sabendo que não faz-. A inconsistência dos meus desejos, dos meus medos, tudo tão evidente e assustador. É como se subitamente me parecesse infantil desejar o mundo, ao passo que o mundo deseja tanto de mim.

- Devo ser monogâmico, flexível e de hipótese alguma ciumento. Amor livre é evolução, mas ame o seu amor e seja fiel como em uma prisão. Devo também ser estudioso, intelectual, crítico e livre dos conceitos prédefinidos pela sociedade, afinal tudo é tão efêmero. Lembre-se: carpe diem. Mas o diem do carpe acaba, e não fazer planos para o amanhã é tolice. A esquerda é desprezar a direita, a direita é desprezar a esquerda e o meio é incompetência ou ociosidade. A barba deve ser meticulosamente bem feita para ser fiel ao desleixo. Esqueça os valores do dinheiro, mas não se esqueça de vestir-se bem. A arte é só uma fase da sua vida que um dia acaba, mas lembre-se: o artista é eterno e imortal. -

Uma Diana Reeves no media player e uma dor de cabeça que não quer passar. A calça que vesti semana passada para ludibriar a minha mente agora me parece tão incômoda –sequer consigo tira-la-. Os cadarços das definições são folgados e os tênis que usei para caminhar ileso pelas ruas das incertezas rasgam a cada passo -como pode haver tantas mentiras no simples ato de caminhar?-. Meus calos são o que me condenam e neles as confusões existenciais urgem para fugir –não, não fujam, nem fiquem-. Se elas fogem eu enlouqueço. Se elas se ficam eu enlouqueço. Não vejo a lucidez na luz do túnel. Quisera eu conseguir lembrar dos meus sonhos –ao menos na loucura deles prevalecia uma realidade livre de compromissos com a coerência-.

Carpe-dix

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sat, 09 Aug 2008 03:22:00 +0000

Quem me dera ter de volta
Os dez minutos que perdi
Indeciso, refletindo,
Quanto aos dez que iriam vir.

Serambos

noreply@blogger.com (angeloreale) — Tue, 29 Jul 2008 01:25:00 +0000

seja tu, mas tenha eu,
para que então sejamos.
sem jamais termos ideia,
do que ante-ontem fomos.

acendo tudo, apago o dia,
para ter-te nos meus sonhos
sendo assim enlouquecendo
no ensejo de serambos.

Virtuo-aliado

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sat, 05 Jul 2008 19:17:00 +0000

De dentro pra fora, o mundo cá dentro.
Não há mais pudores no meu pensamento.
Outrora limites, concisos, escassos.
Agora mil mundos, num mesmo quadrado.

Na tela, janela, da contravenção,
Multipluralidade, uma ligua-nação.
Nação de um só, ideal promissor,
Não há preconceitos ao computador.

Credo, cor, sexo ou raça.
Cada qual com o seu, o mundo é de graça.
Budistas, cristãos, mulheres ou negros.
Dividem o espaço, com o mesmo desejo.

Desejo de abrir-se, a neo-horizontes,
Mil livros, rabiscos, aos nossos alcances.
Liberdade se era, um sonho incerto,
A internet, meu caro, é o sonho concreto.

O sonho e o tudo, tão entrelaçados,
Fronteiras? Não mais, com o virtuo-aliado.
Caminhos, milhares. Viagem sem nexo.
Transcedo se clico, me plugo e conecto.

Lúci-dor

noreply@blogger.com (angeloreale) — Thu, 26 Jun 2008 17:58:00 +0000

O veículo que nos arrasta,
a velocidade que nos ampara,
Passageiros da lucidez,
um assento é o que nos separa.

O veículo viaja per horas,
o cronômetro é a eternidade,
É incrível a infinita distância,
da nossa proximidade.

A porta permanece travada,
os cintos sufocam o corpo,
Só a saudade encontra a saída,
na brecha da dor do outro.

(não conte a ninguém. mas a saída é a lágrima)

Assabiándo

noreply@blogger.com (angeloreale) — Fri, 06 Jun 2008 21:23:00 +0000

Hoje eu vi um sabiá.
Ele voava livremente pelos campos e folhagens de cerrado da chapada.

Mas eu, sempre tolo, seguia numa estrada em linha reta.
O sabiá não.
Ele ia sem rumo. Rumo a liberdade, talvez.

O sabiá cantava, encantava.
Mas só aos mais atentos.
No caso, eu.

Ele ia pareo a mim como que me esnobando, vigiando, como se estivesse cuidando.
Era engraçado ver o quanto a liberdade do mesmo respeitava a minha liberdade.
Ou seria respeitando a minha limitação?

Não importa.
Não importa qual a velocidade que eu ia, ele estava ali, do meu lado.

Pode ter durado 5 segundos, ou 30 minutos, ou a eternidade.
Na verdade, pouco importa.

A única coisa que posso dizer é que por todo momento eu tinha em mente apenas uma certeza:
O sabiá era você.

E você estava indo, tão suave, tão imponente, embora.

Virtuoterapia

noreply@blogger.com (angeloreale) — Fri, 30 May 2008 18:14:00 +0000

- Olha, o senhor precisa se acalmar.

- Eu, eu, eu sei! Mas é uma angústia, é uma dor.. é.. é.. É inexplicável! é..
af
GadrgmsogsWEGrfg
rgiwsh z bh
wHIWSHZ hzZH z
SH
RHFZ ]FJO´Ws\ H
zrfz

-Repete comigo senhor, "o teclado é meu amigo e eu não posso perder a calma".

-O teclado é meu amigo e não posso perder a calcbsoEWHPUOFLN s~D ÇSL.

Lâmina

noreply@blogger.com (angeloreale) — Thu, 22 May 2008 02:04:00 +0000

Sua cabeça sobre meu seio,
A sua dor que escorre e me corta verticalmente até o ventre,
O trajeto marcado por uma mistura lúgubre de sangue e lágrima.

Ferida exposta.
Nem o tabaco, nem toda vodka,
irá conter qualquer vazamento do meu ser.

Mais um sopro na corda bamba

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sat, 17 May 2008 18:27:00 +0000

Sinto como se escalasse a felicidade no circo da vida.
A plateia atenta, assiste como se visse em meu medo um filme,
No topo da situação, no alto ardor da paixão eu hesito mas caminho,
Por entre a corda bamba que me segura, mas que é o meu espetáculo.
A felicidade hesitante, vacilante, tremula com os ventos que me balançam
-os mesmos ventos que sussuram o nome dela-,
A sensação de estar por cima, e balançar como se estivesse prestes a bater as asas,
ou apenas os calafrios de ter me entregue com a alma -coisa que ela não fizeste-.

As minhas ilusões desabam comigo, uma queda fatal, a platéia se divide entre os que riem e os que berram, os que já amaram e os que já caíram.
Meus olhos mantêm-se fechados durante todo o percurso, e assim como uma ave abatida vê a vida ir embora enquanto cai, finalmente livre, sinto-me, por uma fração de segundo, cheio de felicidade, cheio de liberdade, enquanto meu coração morre, dilacerado como a minha face a ser cortada pelos ventos frios e cruéis.

-os mesmos ventos que sussuram o nome dela-

Impotência

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sun, 11 May 2008 05:14:00 +0000

uma taça de vinho,
a tontura que me leva ao teu quarto (sentidos limitam-se a instintos)
a minha presença se faz notável ao seu lado.

desaguo na cama, dois universos unem-se assim deitados, abraçados.
a pretensão de já suspeitar o final destino da boca,
desatina a minha calma. tremores, medo.

um querer assim tão grande, atrai multidões ao quarto
o calor se insta-la.
o alcóol transita pelas bocas charlatãs que se sentem alguem. ridículos.

os risos tornam-se mudos assim como as luzes que se apagam.
o silêncio limita-se aos nossos corações acelerados.
a mão que hesita em tocar a sua face, o medo.

e toco-lhe, com todo o tremor de uma criança que não sabe ao certo por onde palpar, sinto seus olhos que se fecham, sequer enxergo-os, simplesmente sei que eles se fecharam.
sei também que ao tocar sua face, toco mais uma vez a sua alma, alma no momento atenta para a minha mão.

tal mão que a puxa, mas sem que eu queira, puxa como que por instinto,
soubesse aquilo ser o certo, incerto era duvidar, puxa-a até o momento em que já se torna previsível o futuro desses frouxos movimentos. e assim se faz.

os rostos se tocam, hesitam, calma, certeza? o ar quente que sai dos nossos tão conectos narizes se revelam o medo, inseguro, desejo, consumado, beijo.
enfim o beijo. beijo, consumado, desejo, inseguro, medo.

-isso não está certo.

poucas palavras que cortam o meu coração com a faca menos afiada que tens na casa,
menos afiada pois a dor é maior, é a tortura de sangrar sem feridas,
o beijo se interrompe e sangro de costas para ti, viro-me arrependido e descanso calado.

pouco tempo se passa para que você decida novamente brincar com a ferida exposta,
o seu pé toca o meu e me acorda de um cochilo vacilante.
a sua mão que acaricia a minha sem certeza nem convicções.

insegura.

e eu novamente me exponho a tais lascivas armadilhas, novamente me viro pra encarar o caçador e não me importo, até gosto, de ser a caça. me entrego. mas me entrego a uma dor assim de graça. desgraçado eu de tão estúpido, beijo-a novamente com todo o amor do mundo.

o amor não fora suficiente:
- isso não está certo.

impotência:
você dorme. eu choro.

Flexibilidade Extrema

noreply@blogger.com (angeloreale) — Mon, 28 Apr 2008 16:43:00 +0000

Flácidovolatidez eterna.
Pseudo-Zélig não hesitante,
Consuminte secundário das minhas certezas dúbeis.
Estupidamente certo do que é. (quando nem percebe o que não é)

Irritante.
A-identitário insgnificante.
Engula o que já não mais sou,
Arrogante.

Sua metamorfose que sequer tem capacidade para ser ambulante.

Um pouco de música, feijão e arroz - Parede IV

noreply@blogger.com (angeloreale) — Sun, 20 Apr 2008 16:51:00 +0000

Reajo.

Ligo a vitrola que emite ruídos distorcidos a cada volta do vinil.
O som que sai das suas caixas amplificadas reverbera nas paredes suavemente, imponente.

A parede treme com o barulho que eu queira.
Sinto-me possuídor do poder de escolha.

Decido aleatoriamente derramar música para a parede, e ela a transmite para minha alma.
O caos se estabelece enquanto me ponho faminto por harmonia.

Algumas notas, soltas, loucas.
Não só algumas. Todas.

Engulo um pouco do mundo, da dor, do amor, do horror, dos sorrisos, dos castigos.
Só paro para virar os lados, ou trocar os discos.

E mesmo assim não paro: faço uma breve mastigação e engulo.

Experimento de tudo um pouco.

Desjejum após dias.
Digestão maravilhosa.

Sinto-me mais do que satisfeito.
Sinto-me feito.

Após certo tempo vem o óbvio:
A gula manifesta-se.

Refluxo.

Tudo é nada - Parede III

noreply@blogger.com (angeloreale) — Wed, 16 Apr 2008 21:23:00 +0000

Acordo suado, cansado.
Ser cansa.

Essa exaustão é o que me faz sorrir ao acordar,
antes de cair em consciência da cruel realidade.
Sorriso sim, porque o vazio que tanto me preenche
me proporciona infinitas posibilidades.

Possibilidades de ser,
mas não simplesmente ser.
Ser qualquer coisa que se queira,
e ainda assim simplesmente ser.

É como um teatro para as paredes.
Eu sou ator de diversos papéis,
no entanto, não há mais ninguém além dela que realmente saiba o que sou:
Simplesmente eu.

Estou, agora, além de limpo, descansado.
E nessas condições, tudo que for posto a minha frente será absorvido até a ultima gota de sinceridade.

Posso tudo por não ter nada.
Ora se tivesse, não haveria espaço.

E o nada é fundamental.
Pois tendo-se pouco, ainda assim pode-se muito.
Mas tendo-se nada. O infinito não é finito.

Tudo é, e não é, ao mesmo tempo, o limite.

Enquanto não cair por terra na realidade,
não há limites:
Somente a parede.